De Coena Cypriani

Os invitamos hoy a un extraño banquete, el ofrecido por un tal Cipriano (el autor, para cubrirse las espaldas, quiso sin duda hacerlo pasar por obra del santo de Cartago, el mismo del célebre Libro brujeril, aún de moda entre las meigas gallegas de hace un par de décadas).

Redactada en plena decadencia del Imperio (o, como se dice ahora, Antigüedad tardía), más o menos entre el siglo V y VIII (imprecisión jocosa para los modernos, que situaría por ejemplo a Faulkner más o menos entre Calderón y Bridget Jones), la Coena Cypriani salvó la tradición satírica y grotesca del helenismo dentro del contexto, crecientemente malrollento, del cristianismo.

Como todos los que habéis leído El nombre de la rosa sabéis, se decía (basándose en la apócrifa Epístola de Lentulo, atribuida al governador que precedió a Pilato) que Jesús nunca rió. Tertuliano y demás Padres de la Iglesia aborrecieron la risa, más propia, según ellos, del animal que del hombre (argumento ya esgrimido por varios aguafiestas estoicos).

Por suerte se coló esta extraña Cena que mantuvo viva, en el ambiente algo deprimente de los monasterios, la risa clásica.

Joel, rey de Oriente, ofrece en Canaa un inmenso banquete celebrando la boda de su hijo (eco de Matías, XXII, 1-14). Están invitados todos los personajes del Antiguo y el Nuevo Testamento, formando una metaficción cachonda que anuncia a nuestros postmodernos (Robert Coover, saluda al personal).

Así se van sentando según las tradiciones bíblicas más disparatadas: Adan en medio, Eva sobre una hoja de viña, Caín sobre un carro, Abel sobre un jarro de leche, Noé sobre su arca, Judas sobre su cofre con los treinta denarios, etc. David toca el harpa, Judas abraza a todo el mundo (¡buenísimo!), Noé se pierde por los viñedos con Lot, un gallo impide que Pedro se eche una buena sonaca…

Al día siguiente cada uno trae un regalo, Abraham una oveja, Moisés dos tablas de la Ley (las que se perdieron, probablemente, como en aquella simpática bufonada de Mel Brooks), Cristo un cordero, etc.

Pero de pronto se descubre que alguien ha andado mangando durante el banquete. Se ponen todos a buscar al ladrón, injuriándose unos a otros en base a los distintos pecados de unos y otros, hasta que, para expiar todos ellos, se ejecuta a un tal Agar, hijo de Carmi (por si os preguntáis quién c… es este menda, id a Crónicas 1, 2, 7 y Joshua 7, 34-35 a ver si tenéis suerte), muerto y sepultado por los propios convidados (!) que vuelven tranquilamente a sus casas (!!)…

Sanamente irreverente en un contexto mórbidamente ascético, la Coena permitió reirse a múltiples generaciones de monjes, influyendo obras igualmente Extrañas como El Tratado de García de Toledo, del cual tal vez os hablemos algún día…

p. s. Aunque no os lo creáis la foto de arriba es de un incunable con la Coena, en versión de Hrabanus Maurus (1496), actualmente en la Universidad John Hopkins de Baltimore.